Ele morreu.

Foi morto.

Num domingo que tinha tudo para ter sido tranquilo.

Tiros no peito e na cabeça.

Foi morto. É difícil acreditar.

Deixa mulher, dois filhos, familiares em desespero e revolta, e uma região inteira curiosa e comovida.

Deixou uma lata de cerveja pela metade sobre o carro, que ainda está lá, onde ele deixou.

Um passa e diz: “Para morrer basta estar vivo” e ele tem razão, outros clamam por justiça, outros tentam ajudar e atrapalham, outros ficam de um lado para o outro querendo ver, recolhendo e espalhando boatos. Outros choram.

E enquanto ele jaz morto, sem ter noção de nada disso, quantos ainda estão bebendo e se divertindo? Quantos estão reclamando da segunda feira tão próxima? Quantos estão nascendo e quantos mais estão morrendo?

Seu sangue vai secar na calçada fria, alguém vai limpá-lo depois, vai desaparecer. A vida vai seguir para todos, menos para ele, que ainda está onde caiu.

E a lata de cerveja continua no mesmo lugar, como um objeto cenograficamente colocado como prova da tragédia.